Newsflash

Amados, não estranhem o silêncio. Tudo que eu escrevesse aqui, durante este tempo todo em que tenho estado no olho do furacão teria soado caótico, triste ou zangado. E não estou, de verdade, numa fase ruim. Nem deprimida, nem infeliz.

Estou apenas cuidando de quem toda a vida cuidou de mim.

AS MÃOS DE MEU PAI - Mário Quintana

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já da cor da terra
- como são belas tuas mãos
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram na
nobre cólera dos justos...
Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza
que se chama simplesmente vida
E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços de
tua cadeira predileta
uma luz parece vir de dentro delas...
Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los
contra o vento?
Ah, como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas mãos!
E é, ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas...
essa chama de vida - que transcende a própria vida
... e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.